Il suono di una stanza è una qualità subliminale che notiamo solo raramente ma che produce una reazione viscerale. Le sale da concerto sono progettate per rendere la musica chiara, ma anche per darle corpo e calore, qualità che hanno caratteristiche misurabili. Ma sono ambienti profondamente artificiali, pieni di pubblico fonoassorbente, con il suono proveniente da luoghi prevedibili. In ambienti destinati a vivere e non solo ad ascoltare, le condizioni sono più complesse. Usiamo le nostre orecchie per orientarci, per misurare le dimensioni e lo scopo di uno spazio interno.
Ascoltiamo indizi su quanto tempo rimanere e quanto velocemente muoversi. Una stanza troppo secca e morta può essere snervante, come se la felicità fosse stata improvvisamente polverizzata in uno strato di polvere. Uno spazio troppo vivo, dove un suono va a sbattere contro il proprio riflesso, può disorientare. Non essere in grado di dire da dove provenga un rumore è come essere abbagliati da un bagliore, come essere vittima di un atto ostile. Tendiamo a reagire esattamente in modo sbagliato in stanze così aggressivamente riverberanti: invece di far cadere le nostre voci a un mormorio intimo, le eleviamo per competere, il che non fa che aumentare l’oscurità. Ecco perché in così tanti ristoranti con soffitti bassi e tavoli di cemento, un commensale con una risata cordiale può trasformare un piacevole ronzio in un ruggito di gruppo.
Perché Gli Architetti Non Ascoltano I Loro Edifici?
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